Séjour où des corps vont cherchant chacun son frisson. Assez volage pour permettre de folâtrer en vain. Assez restreint pour que toute rivale soit vaine. C'est l'intérieur d'un bécotage frémissant ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour l'émotion. Sortie. Sa suavité. Son flirt. Sa rencontre comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la fougue totale émettaient chacun sa débauche. Le jupon qui l'agite. Il s'unit de loin en loin tel un dépit sur sa fin. Tous se languissent alors. Leur suçon va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout soupire.
Bidouille (Nordmann)
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